Já que o mês é propício ao aparecimento de doenças sem explicação clínica coerente, seguirei clamando morte ao ar condicionado que me agride a garganta, garganta que por sua vez agride o ouvido, olho, osso e vesícula. Os anticorpos entram em recesso coletivo aos verões.

Já que estamos no tempo das lembranças sentimentais, continuarei a sentir falta das coisinhas, de todo o dinheiro que gastei indiscriminadamente e que fará falta, e observarei este fundo aqui dentro, sabe esse oco em volta do coração? Em dezembro acontece algo cósmico no local e o vazio esvazia mais alguns centímetros cúbicos.

Dezembro é sempre igual.

Engordarei os quilos que o magoado ano de 2008 me arrancou ceando alimentos de qualidade duvidosa, com bacon e cheddar duplo, por favor. Não irei à praia porque decretei 2008 como o Ano Mundial de Não Pisar na Praia. Mentira, vou para o Sauípe ser confundido com gringos ou extraterrenos só porque tenho as pernas azuis, não são brancas não, são azuis, um tom que puxa para o violeta dependendo do ângulo. E o Sauípe inteiro há de me apedrejar, porque uma criatura em plenos trópicos teve a coragem de esconder as pernas durante um ano de sua vida. Eu também me apedrejaria se pudesse.

Deixarei as pendências todas para o ano que vem e celebrarei esses dias que faltam com a resignação dos que se enganam facilmente. Utilizarei esses últimos dias de 2008 apenas para a contemplação da miserêz que cai às costas da desenganada raça humana e utilizarei esta mesma miserêz como desculpa para a ingestão FEROZ de alcoólicos diversos, ainda que a ingestão FEROZ de alcoólicos diversos não requeira lá muitas desculpas.

Esperarei que algum velhinho simpático de gorro faça de mim o jovem senhor rico excêntrico do verão, desses que contratam secretárias que a abanam e desmarcam os compromissos trazendo chás gelados, chás verdes zens que purificam, tratam das insônias e não existem.

Mentira.

Tudo bem se no novo ano eu continuar desconfiando, fazendo tudo errado e rindo das desgraças: desgraças são amigas e fazem rir. Sinceramente, eu espero que continue tudo igual. E não menos sinceramente, espero que tudo mude. Que venha o inusitado, o tal feliz ano novo que faz tanta gente se juntar, sair por aí abraçando aleatoriamente e estourar fogos a cada 365 dias, ele chegou! Só que ele não chega nunca.

* Até 2009 o/

**

R.

Quem hoje em dia é capaz de perceber algo estranho na pergunta “quando posso ser sincero?”. Ela traz uma dúvida importante quanto ao sentido da permissão exposto no uso do verbo “posso”. A pergunta oculta outra pergunta bem simples de ponderar: por que eu “não poderia” ser sincero? As questões definem que há muito tempo nossa intenção de sinceridade se tornou um problema.

Quando os seres humanos inventaram a sinceridade? O que ela significa entre nós hoje? A sinceridade é uma intenção, uma ação ou mais que isso?

Quando falamos em sinceridade sempre pensamos na ação de dizer algo desagradável a alguém. Iniciamos uma crítica muitas vezes com a expressão “sinceramente”. Inaugura-se com isto a exposição de uma opinião que não está disposta a ser falsa e se declara de antemão com a autoridade da verdade. Junto com ela encena-se certo ar de coragem, como se a sinceridade fosse alguma sorte de franqueza grosseira. O sincero lembra o “grosseiro”, porta-voz de uma verdade bruta – tanto assustadora quanto obrigatória -, como se o delicado fosse falso na exata medida de sua polidez. Com isto demarca-se a sinceridade como um esforço que, além de desagradável a todos, tanto para quem o pratica quanto para quem o recebe, pode ser tanto inútil quanto comprometedor.

Pensa-se, para escapar disso, a sinceridade como algo que não se deveria “praticar”. Algo que é, em si mesmo, ruim. Que só com muito cuidado deveria ser usada. A pergunta que precisamos fazer diante desta evitação da sinceridade é bem óbvia: por que a prática da exposição das opiniões não pode ser vista como uma coisa boa, algo que deveria ser exercido livremente? Que nos faria crescer ética e mesmo psicologicamente? Que ajudaria a descobrir boas experiências, de alegria, de satisfação na convivência com o outro, aquele a quem se dirige nossa sinceridade?

Falsa sinceridade? A acepção atual da sinceridade que sustenta a idéia de um caráter que deveria ser escondido, por não fazer bem a ninguém, ou por não trazer vantagens numa sociedade organizada em relações de troca tanto objetivas quanto afetivas, é precária ao não revelar a riqueza do conceito.

Muitos pensam que, se sou sincero com alguém hoje, posso receber de volta a sinceridade amanhã e isso não define vantagem alguma. Ou posso ser punido por sua ressonância: perder uma oportunidade, um negócio, um emprego, porque sou sincero. A sinceridade parece ser algo que apenas se pode temer, que só estraga a vida, espécie de talismã ao contrário, moeda falsa. Seria a sinceridade aquilo que os gregos chamaram “Phármakon”, uma substância venenosa que apenas parcimoniosamente usada se tornaria curativa?

A história da questão mostra, porém, o significado valioso do conceito. Um dos momentos mais importantes na história da sinceridade são as Confissões de Jean Jacques Rousseau, obra que inicia pela explicação do autor de que mostrará aos seus semelhantes um homem em toda a verdade de sua natureza. Conforme suas palavras “este homem serei eu”. Rousseau opta pelo “desnudamento de si” em sentido filosófico: falar do homem universal, mas na diferença que ele, o próprio Rousseau, torna real em sua própria vida.

Sinceridade é, portanto, sinônimo de confissão. Quem se confessa dá testemunho, ou seja, conta algo porque o viveu, porque presenciou um fato e pode narrá-lo. O olhar do sujeito sincero é essencial na elaboração do que ele pode dizer. A confissão religiosa é originariamente um ritual de autoconsciência que envolve um exame de si, uma análise da própria pessoa por conta própria. Aquele que se confessa, porém, deve ter a disposição para libertar-se de si mesmo. Ao mesmo tempo, este gesto implica entregar-se ao outro, seja aos seus olhos, aos seus ouvidos, ao seu cuidado ou, negativamente, ao seu poder.

Infelizmente o poder como dominação não abandona a vida comum. A confissão do outro, seja na religião, seja na política, pode ser usada como arma contra aquele que se confessa. A confissão tem um poder equivalente ao do segredo que lhe é contrário. Alguém apenas entrega o que lhe é íntimo como uma generosa dádiva, ou, ao contrário, sob pressão emocional ou ameaça. Se nas relações mais íntimas os segredos confessados são usados por um contra outro é o valor da sinceridade como o mais íntimo que se pode compartilhar que cai por terra. A sinceridade não pode ser confundida com a mera desculpa diante do que acaba por ser dito sem pensar. A violência verbal e a maledicência muitas vezes são aceitas sob a máscara de sinceridade.

É porque a sinceridade diz respeito ao universo próprio do que pode ser expresso por cada um em seus limites que ela jamais é absoluta, pois ninguém pode saber tudo de si, nem revelar tudo a outrem. O sujeito humano vive do conhecimento de si em tensão com o que, de si, não pode ser conhecido, com o que nele é mistério e silêncio. Aquele que pudesse ser totalmente sincero – falar absolutamente de si ou do seu ponto de vista - ou estaria mentindo ou teria banalizado o poder da sinceridade.

**

R.

Que ela venha silenciosa, calma, andando devagar e falando baixo. Que seja acompanhada por rosas, lírios, camélias, girassóis e toda a sorte de flores do mundo. Que o cravo não brigue com a rosa embaixo de uma sacada. Que a rua esteja limpa e que haja mais cores do que cinza.

Que as músicas sejam clássicas, chorinhos e roques leves, que não haja gritos, que sejam harmoniosas. Que as lágrimas não venham juntas e que os tambores sejam tocados tão suavamente que quase não sejam ouvidos. Que os bebês parem de chorar para vê-la passar. Que os abraços não fiquem trancados nas gavetas. Que, por favor, não haja xingamentos.

Que não aconteçam esbarrões, que andem todos sempre prontos para sorrir. Que não falem besteiras, nem asneiras, nem palavras que não devam ser ditas. Que as festas sejam todas com motivos infantis.

Que os elefantes comam sem ser interrompidos.

Que o sinal não fique vermelho porque não há carros para atrapalhar. Que a raiva sempre passe mais rápido do que o esperado. Que o esperado aconteça. Que esteja sol. Que faça um calor suave e gostoso de sentir na pele. Que os beijos sejam calmos. Que nunca mais haja puxões de cabelo, mordidas agressivas, beliscões e tapas na cara.

Que o mar seja limpo. Que não aconteçam mais mortes sem razão. Que os sorvetes sejam coloridos. Que haja beleza em tudo o que for feito.

Que o amor, realmente, jamais acabe.

**

R.

Eu gosto de você porque somos cúmplices. Gostamos de cachecóis, palavrões e coincidências; não gostamos de elevadores, soluços e silêncios. Gosto da insônia que nos deu uma coleção de madrugadas para relembrar. Gosto dos finais imprevisíveis das suas histórias e de figurar nelas. Gosto do seu olhar de ventania, do seu jeito azul de rir, feito uma manhã de outono. Gosto do seu coração que parece expandir o tempo, todo. Do barulho que as moedas fazem no seu bolso quando você anda. Da sua insistência em não correr nem mesmo quando aperta a chuva. Da mania de distribuir esmolas o tempo todo a quem pedir. Da maneira com que você acerta os óculos no meu rosto. Do nosso timing - não falamos na vez do outro e ouvimos muito atentamente enquanto um dos dois fala.

Gosto da nossa respeitosa cerimônia. Gosto de te ver guardar meus segredos e nunca mais tocar no assunto, só para deixar claro o quão bem estão guardados. Gosto do nosso medo da morte e do escuro. Gosto das nossas diferenças. Gosto do que se move em você, das coisas que você cultiva em redor, das cores que você escolhe. De quando você pergunta por onde anda aquela camiseta que eu não uso faz tempo.

Gosto de te ver fingir que gostou de algo que eu quis muito mostrar. Gosto do seu tom, da sua mãe, da sua educação, de te ver modificar as coisas, das suas omissões e seu interior tão finamente lapidado. Gosto de sentir saudades. Sua ausência não é amarga, uma parte de você sempre fica do meu lado, vigilante. Gosto de você porque somos partidários. Porque somos reticentes. Porque somos o que somos.

E porque ainda não existimos.

**

R.